Отут (повторюю: я пишу, нічого не приховуючи) - отут я на якийсь час став як би непромокальним для живлющих потоків, що лилися із громко-говорителей. Мені раптом здалося, що я прийшов сюди дарма (чому “дарма” і як я міг не прийти, раз було дане вбрання?); мені здалося- все порожнє, одна шкарлупа. И я с працею включив увагу тільки тоді, коли фонолектор перейшов уже до основної теми: до нашої музики, до математичної композиції (математик - причина, музика - наслідок), до опису недавно винайденого музикометра.

- “… Просто обертаючи от цю ручку, кожен з вас робить до трьох сонат у годину. А з якою працею давалося це вашим предкам. Вони могли творити тільки довівши себе до припадків “натхнення” - невідома форма епілепсії. І от вам забавнейшая ілюстрація того, що в них виходило, - музика Скрябіна-Двадцяте століття. Цей чорний ящик (на естраді розсунули завісу й там - їхній найдавніший інструмент) - цей ящик вони називали “рояльним” або “королівським”, що зайвий раз доводить, наскільки вся їхня музика…”

И далі - я знову не пам’ятаю, дуже можливо тому, що… Ну, так скажу прямо: тому що до “рояльного” ящику підійшла вона - I-330. Імовірно, я був просто уражений цим її несподіваною появою на естраді

Вона була у фантастичному костюмі древньої епохи: чорне плаття, що щільно облягає, гостро підкресленеі біле відкритих плечей і груди, і ця тепла, що колишеться від подиху тінь між… і сліпучі, майже злі зуби…

Посмішка - укус, сюди - долілиць. Села, заграла. Дике, судорожне, строкате, як все тодішнє їхнє життя, - ні тіні розумної механичности. І звичайно, вони, навкруги мене, праві: усе сміються. Тільки деякі… але чому ж і я - я?

Так, епілепсія-щиросердечний хвороба-біль… Повільний, солодкий біль - укус - і щоб ще глибше, ще болючіше. І от, повільно - сонце. Не наше, не це блакитнувато-кришталеві й рівномірне крізь скляні цегли - немає: дике, що несеться, попаляющее сонце - геть усе із себе - усе в дрібні жмути

Сидевший поруч із мною покосився вліво - на мене - і хихикнув. Чомусь дуже чітко запам’яталося: я побачив - на губах у нього вискочив мікроскопічний слинний пухирець і лопнув. Цей пухирець протверезив мене. Я - знову я

Як і всі, я чув тільки безглузду, метушливу тріскотню струн Я сміявся. Стало легко й просто. Талановитий фонолектор занадто жваво зобразив нам цю дику епоху - от і всі

З якою насолодою я слухав потім нашу теперішню музику. (Вона продемонстрована була наприкінці для контрасту) Кришталеві хроматичні щаблі збіжних і розбіжних нескінченних рядів - і підсумовуючі акорди формул Тейлора, Маклорена; целотонние, квадратногрузние ходи Пифагорових штанів; смутні мелодії затухающе-коливального руху; перемінливі фраунго-феровими лініями пауз яскраві такти - спектральний аналіз планет… Яка велич! Яка непорушна закономірність! І як жалюгідна свавільна, нічим - крім диких фантазій - не обмежена музика древніх…

Як звичайно, стрункими рядами, по чотирьох, через широкі двері всі виходили з аудиториума. Мимо мигнула знайома двоякоизогнутая фігура; я шанобливо поклонився

Через годину повинна прийти мила О. Я почував себе приємно й корисно схвильованим. Удома - скоріше в контору, сунув черговому свій рожевий квиток і одержав посвідчення на право штор. Це право в нас тільки для сексуальних днів. А так серед своїх прозорих, як би витканих із блискаючого повітря, стін - ми живемо завжди на очах, вічно омивані світлом. Нам нема чого приховувати друг від друга. До того ж це полегшує тяжку й високу працю Хоронителів. Інакше чи мало б що могло бути. Можливо, що саме дивні, непрозорі житла древніх породили цю їх жалюгідну клітинну психологію. “Мій (sic) будинок - моя міцність” - адже потрібно ж було додуматися!

В 21 я опустив штори - і в ту ж мінуту ввійшла небагато захекана О. Простягнула мені свій рожевий ротик - і рожевий білетик. Я відірвав талон і не міг відірватися від рожевого рота до самого останнього моменту - 22.15.

Потім показав їй свої “записи” і говорив - здається, дуже добре - про красу квадрата, куба, прямій. Вона так чарівно-рожево слухала - і раптом із синіх очей сльоза, інша, третя - прямо на розкриту сторінку (стор. 7-я). Чорнило розпливлися. Ну от, прийде переписувати

- Милий Д, якби тільки ви, якби…

Ну що “якби”? Що “якби”? Знову її стара пісня: дитина. Або, може бути, що-небудь нове - відносне… щодо тої? Хоча вже отут начебто… Ні, це було б занадто безглуздо.

Pages: 1 2