(Про поезію Владислава Ходасевича) Дивно - жити й знати, що був на землі такий поет Владислав Ходасевич, з аристократичною недбалістю бросивший сучасникам: Ні грубої слави, ні гонінь Від сучасників не чекаю, Але сам стрижу кущі бузку Навколо тераси й у саду. Жив в “дні величезних потрясінь”, він краще інших зрозумів, що немає нічого цінніше у світі, чим мистецтво. І він ним займався. І мистецтво й культура займали його більше, ніж перебудова цілого мира

У культурі він знаходив сенс життя, можливість порвати “тугу пліву днів”. При всієї ампірній (від Пушкіна що йде) холодної ясності й строгості його поезії в Ходасевича неймовірне, фантастичне вміння створити чудо перетворення слова. Ми живемо у світі, де багато чого розумно, з’ясовне й зрозуміло. Спочатку хмара, потім дощ

Спочатку квиток на поїзд, потім allsoch. ru 2001-2005 поїздка. Чудо - це віконце в інший вимір, дорога до правильного миру

Поезія Ходасевича - це збагнення чуда методами мистецтва, а не логіки. Він не вірив юрбі (чорни, по Пушкіну) і був прав. Він був пророком у своїх віршах, пророчивши Росії тьму, що насувається

Одним з перших він зрозумів, що нації, народ - це не гени, а спосіб життя на землі. Цей уклад, спосіб життя, культуру, достоїнство російського поета Ходасевич відвіз в еміграцію: Росії - пасинок, а Польщі Не знаю сам, хто Польщі я, Але: вісім томиків, не більше И в їх вся батьківщина моя. Вам - під ярмо підставити выю Иль жити у вигнанні в тузі. А я с собою свою Росію В дорожньому відвожу мішку. Ходасевич, бути може, перший, хто побачив світло, а також те, що людство зволіло закрити очі, тільки б не утруждать себе пошуками цього світла. Він зрозумів, що цивілізація розвивається тому, що людина прагне до фізичного й щиросердечного комфорту

Тому людина не вільна. Хтось піймав нас на гачок. Бог або диявол? Людство розвивається згідно біологічним, суспільним або духовним інстинктам

Зрозумівши це, Ходасевич відмовився приймати правила запропонованої йому гри: Щасливий, хто падає долілиць головою, Бачить він мир, хоч на мить, але інший. Він називав волю суворої. Він затверджував, що перебування його у світі самодосить: “У мені кінець, у мені початок”.

Він представляв поетичну творчість - символічною дорогою духовного звільнення. Він і зараз представляється мені, читачеві його віршів, загадковим суворим сфінксом. Він зринув в 90-е роки з небуття, із забуття. Цей жовчний лицар поезії повернувся на Батьківщину, де, виявилося, його давно чекали: Бути може, умер я, бути може, - Занедбаний у нове століття, А той, котрий з вами прожитий, Був тільки хвиль розбіг

И я, ударившись об камені, Закривавлений, але живий, - И бачиться з далека мені, Як вас несе відлив. Життя в еміграції прирекла його на напівзлидарське існування. Далі пішла хвороба й жахлива смерть у лікарні. На його могилі під Парижем на могильному камені написано: “Вільний завжди”.