«Мені на плечі кидається століття-вовкодав…»

Бути може, я тобі не потрібний. Ніч; з безодні світовий, Як раковина без перлин, Я викинутий на берег твій. О. Мандельштам Осип Эмильевич Мандельштам знав справжню ціну собі й своїй творчості, уважав, що вплине “на російську поезію, дещо змінивши в її будові й складі”. Ніколи й ні в чому не змінював поет собі. Позиції пророка й жерця віддавав перевагу позиції живучі разом і серед людей, що творить те, що необхідно його народу. Дане мені тіло - Що мені робити з ним. Таким єдиним і таким моєї? За Радість тиху дихати й жити Кого, скажіть, мені дякувати? Я й садівник, я ж і квітка, У темниці миру я не самотній. За талановиту поезію нагородою йому були гоніння, убогість і зрештою загибель. Але правдивою, оплаченою високою ціною вірші, десятиліття не друкувалися, що жорстоко переслідуються, вижили… і тепер увійшли в нашу свідомість як високі зразки людського достоїнства, непохитної волі й геніальності

У Петрополе прозорому ми вмремо. Де панує над нами Прозерпина. Ми в кожному подиху смертний Усі права захищені й охороняються законом &copy 2001-2005 олсоч. ру повітря п’ємо, И щогодини нам смертний час. У Петербурзі Мандельштам почав писати вірші, сюди вертався ненадовго, це місто вважало “своєю Батьківщиною”. Я повернувся в моє місто, знайомий до сліз, До прожилок, до дитячих припухлих залоз. Я повернувся сюди,- Так ковтай же скоріше Риб’ячий жир ленінградських річкових ліхтарів. Мандельштам був по-детски відкритою й радісною людиною, що йде назустріч людям із чистою душею, що не вміє брехати й причинятися. Ніколи не торгував він своїм талантом, воліючи ситості й комфорту волю: благополуччя не було для нього умовою творчості

Нещасть він не шукав, але й за щастям не ганявся. Ах, важкі стільники й ніжні мережі, Легше камінь підняти, чим ім’я твоє повторити! В Мене залишається одна турбота на світі: Золота турбота, як часу тягар избыть. Немов темну воду, я п’ю помутніле повітря. Час поораний плугом, і троянда землею була. Поет знав і йому не байдужна була ціна, яку треба було платити за життєві блага й навіть – за щастя жити. Доля неабияк била й тріпала його, неодноразово підводила до останньої риси, і лише щаслива випадковість рятувала поета у вирішальний момент. Грудень урочистий сіяє над Невою. Дванадцять місяців співають про смертну годину. Ні, не Соломинка в урочистому атласі Вкушає повільний, томливий спокій. За свідченням Ахматової, Мандельштам в 42 року “обважнів, посивів, став погано дихати – робив враження старого, але ока як і раніше сіяли

Вірші ставали усе краще. Проза теж”. Цікаво з’єднувалося в поеті фізичне постаріння з поетичною й духовною міццю. Колють вії, у грудях прикипіла сльоза. Чую без страху, що буде й буде гроза. Хтось дивовижний мене щось квапить забути. Задушливо,- И все-таки до смерті хочеться жити. Що ж давало сили поетові?

Творчість. “Поезія – це влада”,- сказав він Ахматовій. Це влада над собою, хворобами й слабостями, над людськими душами, над вічністю давала сили жити й творити, бути незалежним і безрозсудним. За Гримучу доблесть прийдешніх століть, За Високе плем’я людей Я втратився й чаші на бенкеті батьків, И веселощі й честі своєї. Мені на плечі кидається століття-вовкодав. Але не вовк я по крові своєї, Запхай мене краще, як шапку, у рукав Жаркої шуби сибірських степів. Поет щиро намагався злитися із часом, вписати в нову дійсність, але постійно відчував її ворожість

Згодом цей розлад ставав всі ощутимей, а потім і вбивчий. Століття мій, звір мій, хто зуміє Заглянути у твої зіниці И своею кров’ю склеїть Двох сторіч хребці. У житті Мандельштам не був борцем і бійцем, йому ведо ми були сумніви й страх, але в поезії він був непереможним героєм, що переборює всі труднощі. Чур! Не просити, не скаржитися! Цыц! Не пхикати! Для чи того різночинці Рассохлые топтали чоботи, щоб я тепер їх зрадив? Ми вмремо, як піхотинці. Але не прославимо ні хищи, ні поденщини, ні неправди! Критики обвинувачували Мандельштама у відірваності від життя, її проблем, але він був дуже конкретний, а це було страшнее всього для влади. Так він писав про репресії 30-х років: Допоможи, Господь, цю ніч прожити: Я за життя боюся - За твою рабу, У Петербурзі жити - Немов спати в труні. “Вірші повинні бути цивільними”,- уважав поет. Його вірш “Ми живемо, під собою не чуючи країни…

” було рівносильно самогубству, адже про “земного бога” він писав: Його товсті пальці, як хробаки, жирні, А слова, як пудові гирі, вірні. Тараканьи сміються усища, И сіяють його халяви. Простити таке поетові не могли, влади знищили його самого, але поезія залишилася, вижила й тепер говорить правду про свого творця. Де більше неба мені – там я бродити готів, И ясна туга мене не відпускає Від молодих ще воронезьких пагорбів До вселюдських - Яснеющим у Тоскані.                                        

Збережи - » «Мені на плечі кидається століття-вовкодав…» . З'явився готовий твір.

«Мені на плечі кидається століття-вовкодав…»





Шкільні предмети. Шкільна фізика. Уроки з англійської, французької, німецької мов.